第一百九十二章 香樟树
身后传来王思远开门的声响，她才回头，将手中那张刚打印出来的青城项目设计图交给他，语气淡淡：“我想把大厅外的长廊种成香樟树！”
他接过图纸，轻声应道：“香樟？”
宋意点点头：“不是为了纪念，是为了重构！”
“我想让以后走过那条路的人，不会再把树当成威胁！”她顿了顿，眼里有光，又像什么都没有。
“我不想任何人，害怕走过回家的路！”
王思远没说话，只伸手将她拉进屋里。
她靠在他胸口的时候，整个人的情绪终于松动了一点，但没有崩塌。
她早就过了崩塌的年纪，过去的那三年，哭与不哭都已经无所谓了。
她的泪水，早就长成了骨头。
晚饭后，宋意坐在画室里，面前是还未完全干透的那幅《风》。
她没有再动笔，只是安静地看着，看着那一缕在纸上飞扬却无根的力量，像极了她自己这一路的形影。
手机在桌边微微震动了一下。
她拿起来，是王盼盼发来的消息。
“你猜萧母做了什么？”
没有前言，没有注释。
宋意静静地看着那行字，半晌没回复。
王思远走进来时，看见她握着手机发怔，走过去接过那条信息看了一眼，然后沉声道：“她想转移部分在海外的股权，但被法院冻结，慌了！”
“她联系了萧家那边一个旧资产的代理人，想套用公益名义成立基金，把名字挂在你头上，打算让你‘自爆’！”
宋意没说话，只将手机放下。
她声音淡得没有起伏：“她真的急了！”
王思远靠在她身后，低声说：“我已经让律所介入，前后文都截清楚了！”
“她想碰你，得先越过我！”他说这话时语气没有怒意，甚至带着一种不动声色的冷。
宋意笑了下：“她不甘心！”
“她已经输过一次，再输，她就什么都没有了！”
“而我—什么都不图了！”她转头看他一眼：“我已经赢了！”
“不是赢她，是赢我自己！”
他点头，轻轻搂住她：“我知道！”
“她想让我出面？”宋意又问。
王思远思索了一下：“不急！”
“让她急！”
“你现在，是坐着的！”
“她还在站着，不肯低头！”
“但她的背，已经弯了！”
宋意靠在他怀里，没有出声。
京北另一头，康养中心的夜里，一片死寂。
萧晨阳今天没有吃东西。
也没有喝水。
护士说他只是一直坐着，看着窗外那棵快要凋谢的蔷薇树，一动不动，像是一尊被风吹不动的旧雕像。
房间内灯光昏黄，投在他脸上时，显得他眉眼深陷，苍白得没有一丝血色。
温雪梨推门进来的时候，他头也没转。
她提着一盅汤，是医生交代让她带进去的，说他再不补一口，胃就要出事。
她将碗放在桌边，小声说：“医生说你要吃！”
萧晨阳终于转过头，看了她一眼，声音低哑：“你走吧！”
温雪梨站着不动。
他又重复了一句：“我不想再看见你！”
“你不是她！”
“你永远都不会是！”
温雪梨的手指攥紧了衣角：“我没想再当她了！”
“你不是一直说我是假的吗？”
“我承认，我是假的！”
“可我现在……连做个假的都做不了吗？”
萧晨阳没说话，只闭上了眼，靠回椅背，像是一口气终于彻底吐干了。
半晌，他忽然低声道：“她是不是……画展成功了？”
“你说宋意！”他咬着后槽牙，像是怕自己一说出那个名字，整个人都会塌掉：“她是不是去了巴黎？”
温雪梨看着他，眼神一瞬间浮出一种难以言喻的复杂。
她点头：“是！”
“她站在最中间的位置！”
“所有人都看着她！”
“她穿了一件白裙！”
“笑得很轻！”
“她……已经是另一个世界的人了！”
萧晨阳眼皮微动，像是在咬牙忍住什么。
“她画我吗？”
温雪梨的喉咙动了动，勉强开口：“没有！”
“她画了风！”
“没有你！”
“也没有过去！”
萧晨阳眼神一点点垮下来，像是灵魂终于也被风吹散了。
他喃喃说：“我就知道！”
“她不画我了！”
“她真的不画我了！”
“她不再记得了！”
“不再梦见了！”
“不再骂我，也不再原谅我！”
“她彻底……不属于我了！”
那一刻，房间里没有人说话，只有风从窗缝里灌进来，吹动他脚边那张旧画—那是他从前藏着的她的素描纸。
已经泛黄，边角翘起。
温雪梨转身离开的时候，听见他在身后低低地喊了一声：“诗韵……”
那声音轻得几乎听不见，但她听到了。
她站在门口，一动不动。
她知道，他喊的不是她。
也永远不会是她。
那一晚，萧晨阳再没有出声。
护士说他坐了一整夜，直到天亮都没有合眼。
第二天，医生例行检查时发现，他手上的伤口又裂开了，是他昨晚不停地揉着那张旧画，指甲抠破了边角，把自己也划了进去。
血一点点渗出来，染在纸上。
却没有人伸手阻止他。
因为谁都知道，没人能救他了。
他是一个，被记忆杀死的人。
彻底地。
完完整整地，死在了她的“不再回头”里。
天亮时，宋意站在画室窗口，望着刚升起的朝阳。
她今天没有工作安排。
王思远还没醒。
她泡了一壶红茶，慢慢喝完，然后换了衣服，提着画具出门。
她要画最后一张巴黎的稿。
也是最后一幅，用来替那个“始终没画出来的她”告别的画。
这一次，她不画风。
也不画背影。
她要画一张完整的肖像。
画一个，在她灵魂里活过的人。
不是萧晨阳。
也不是她自己。
而是，那个早在最深的夜里，一次次坐在洗手间地砖上，咬着毛巾不让自己哭出声的叶诗韵。
她要给她画一张脸。
完整的，清楚的，干净的，痛过却不再破碎的—脸。
当天午后，京北的阳光透过厚重的云层，落在王宅顶楼的画室，斑驳如碎金，明明是夏天，却带着一丝不合时令的冷。