第四百二十四章 树影落杯中
她看了一会儿，没再加字，只是把这页合上，然后站起来，走进厨房烧水。
水烧开的声音从远处缓缓传来，她站在窗边，盯着窗外不远处的梧桐树看，那棵树是她搬回来后每天都要看一眼的东西。
它不特别高大，也不繁密，春天才刚抽出新叶，枝桠之间还留着前一季风吹雨打留下的折痕。
她喜欢它的“留痕”。
她觉得那棵树像极了这几年里的自己：没那么挺，也没那么艳，但活得安稳，且有声无息地向上。
她喝了第一口茶的时候，觉得今天的水泡得比昨天略淡一些，但味道没变，依旧是她能接受的清苦。
她走进画室，把几张昨天整理的草图装订起来，贴上纸条，写了一句话：
【这些不是作品，是我坐下来的证据！】
写完，她收好，起身换了件衣服，决定出门。
今天天气不错，不热不冷，街道上的光刚好铺在砖缝之间，来往的行人不多，脚步声在水泥路面上落下碎响。
她走得慢，没有目的地，也不急于到达哪一个地方。
她走到老邮局的时候停了下来。
那栋楼早就不再寄信了，改成了一个公共阅读空间，窗子还是原来的绿铁窗，门把手锈迹斑斑，但被刷过漆，一种“维护了历史但不再承诺原功能”的味道。
她推门进去，屋子里有三两个人，一个老人在靠窗的位置看报纸，一个中年人带着孩子在角落翻绘本，还有一个年轻的女孩趴在木桌上写字，头发垂下来挡住了一半脸。
她走到最里面那一排架子，随手翻起一本厚书，是一本关于“空间与身体”的艺术论文集。
她没打算细读，只是站着翻了几页，看着那些照片和文字，忽然有点发愣。
有一段话写着：
【空间不是让你站着的地方，而是你愿意停下、放低、弯腰、坐下来的那个区域。
你对它没有防备，它也就成了你生活的一部分！】
她读完，把书放回去，没借。
她坐在靠窗的位置，看着玻璃窗外街上的人影一闪一闪地过去，像是在看一部无声的影片。
她写了一段话：
【我今天没有画画，没有计划，也没有任务。
我只是坐了一会儿，在一个我觉得“没必要装出状态”的地方坐下来。
我发现，我最近总是在寻找这些“可以不说话”的空间。
我不缺表达，我只是越来越需要不被打扰地坐着！】
她离开时经过老邮局门口的长椅，看见一个人把一张废纸揉成团，投进垃圾桶，动作熟练，不随意，但也没有什么情绪。
她忽然想，生活里的很多动作其实就是“决定留下什么，丢掉什么”的过程。
你不需要在每个扔掉的东西上写注释，它自然就退出了。
回家后，她把衣服脱下挂好，把茶水续上。
她没有打开电脑，也没看手机，只是坐在地板上，把茶几上的几张便签纸整理了一下。
那些纸上写的都是她在过去几个月里随手记下的句子，有些已经看不出字迹，有些一看就知道当时写的时候情绪很重。
她没有丢，也没有重新整理，只是拿了一只小盒子，把它们摞在一起，盖上盖，放进抽屉最深的一层。