观雪亭。
嬴烈还站在原地。
他维持着那个姿势，手扣在栏边，指节青白。
天穹那道血色旋涡正在收拢。
血红褪成浅红，浅红褪成灰白。
最后只剩铅灰色云层，厚重，低垂，压着远山。
嬴烈低头。
他掌心的魂铃符文还在闪烁，绿光一明一暗，像濒死之人的脉搏。
他在等。
等澹台无泪回来。
等他提着苏清南的头颅回来。
等那位服药破境的陆地神仙，兑现他最后一剑的承诺。
可那道月白身影，没再出现。
只有风雪灌满空亭，卷起石桌上那局残棋的粉末。
黑子白子混在一起，再也分不清哪是围杀，哪是被围。
嬴烈攥紧魂铃。
铃身传来一声极轻的脆响。
他低头。
符文明暗的节奏乱了。
绿光开始无规则跳动，像溺水者最后一次挣扎。
然后——
熄灭。
铃身那道金丝崩裂。
裂痕从铃口蔓延到铃尾。
整个魂铃，碎在他掌心。
碎片坠落，砸在石桌上，叮叮当当。
嬴烈低头看着那些碎片。
他忽然笑起来。
笑声从喉咙深处挤出来，沙哑，破碎。
“师叔。”
他唤。
无人应答。
“师叔。”
他又唤。
风雪呼啸。
他弯下腰。
双手撑着石桌，肩背弓起，像背负了千斤重物。
咳。
又一口血喷在桌面。
他抬手，用袖子擦了擦嘴。
动作很慢，很稳。
然后他转身，走下观雪亭。
脚步有些踉跄。
靴底踩进积雪，陷得很深。
高尽忠迎上来。
“殿下……”
嬴烈没看他。
他望着北边。
那里空荡荡的，只有雪。
“回京。”他说。
声音很平，像什么都没发生过。
“北边……”
“不去了。”
嬴烈迈步。
玄黑大氅拖在雪地上，扫出一道痕迹。
“苏清南有句话说得对。”
他开口，自言自语。
“山无轻重，只在人心。”
“孤背了三十年的山……”
他没说完。
风雪灌进喉咙，呛得他咳嗽。
咳声渐远，消失在茫茫雪原。
高尽忠回头，望了一眼北方。
那里什么也没有。
只有天边那道正在愈合的血色裂口，像某人闭眼前的最后一瞥。
他收回目光。
小跑着追上那道踉跄的背影。
峡谷北口。
秦岳还立在原地。
他维持着那个姿势，像一尊被遗忘的石像。
绛紫蟒袍破碎，玉带断成几截垂在腰侧，发髻散乱，白发混着血污黏在额角。
他望着澹台无泪消散的方向。
眼珠没有转动。
呼吸还在，心跳还在。
但那具躯壳里，已经没有魂。
青衣少年小五蹲在他脚边。
他抱着那把破茶炉，炉底漏了，炭灰洒了一地。
他仰头看着秦岳。
“先生。”
他唤。
秦岳没应。
“先生，咱们走吧。”
他又唤。
秦岳还是没应。
小五眼眶红了。
他放下茶炉，站起来，扯住秦岳破碎的袖口。
“先生，椅子没了，炉子也破了，咱们回家吧。”
他拽了拽。
秦岳纹丝不动。
他低头。
那双眼睛终于有了焦点。
落在小五脸上。
“家在哪？”
他开口，声音像从很深很深的地窖里传上来。
小五怔住。
他张了张嘴。
想说南疆。
想说师父您在山里有个洞府，洞口有棵老槐树，树上住着一窝松鼠。
想说他每年秋天都会采野果，晒干了存在罐子里，等冬天松鼠没吃的时撒在树下。
想说那洞府虽然简陋，但有您雕的木椅，有您刻的木剑，有我劈了三年柴才垒好的灶台。
可他没说出来。
因为他忽然想起来——
那洞府三年前就被仇家烧了。
老槐树烧成焦炭，松鼠一家不知所踪。
他劈了三年柴垒的灶台，被推土机碾成碎块。
他和先生从那以后，就再也没回去过。
“家……”
秦岳念着这个字。
他转头，望向南边。
那里是来路，也是归途。
可他记不清归途有多远。
他只记得，师父临死前握着他的手说——
岳儿，岳峙大法是残篇，你往后修，路会越走越窄。但你记住，路窄不是死路。你修的不是山，是心。心在，山就在。
他那时候不懂。
他以为心就是剑心，山就是真气凝的山。
他以为修到极致，便能补全残篇。
他以为这辈子，总能看到天门。
他低下头。
看着自己的手。
这双手曾搬起百丈山崖。
这双手曾托住十万斤石。
这双手被师父握过，被仇家的血浸过，被他练剑时磨出的老茧硌过。
此刻只是两只皮包骨头的老手。
掌纹里还嵌着石粉。
他忽然想不起师父的脸了。
只记得那只手。
枯瘦，温热，握着他时微微颤抖。
“先生。”
小五又唤他。
秦岳回神。
他看着小五。
这孩子跟了他十一年。
十一年前，小五七岁，是他在南疆山道边捡的。
孩子爹娘死于战乱，一个人蹲在死人堆里，不哭不喊，只是发抖。
他把孩子抱起来。
孩子没挣扎，只是仰头问他：你会丢下我吗？
他说：不会。
十一年了。
他没丢。
如今这孩子十八岁了，眉目长开，比他高了半个头。
还叫他先生。
还抱着那把破茶炉。
秦岳开口。
“小五。”
“在。”
“茶炉还能修吗？”
小五低头看怀里那把炉。
炉底漏了，炭灰洒干净，壶嘴摔缺一块，盖子不知道滚去哪了。
他抬头。
“能修。”
秦岳点头。
“那修。”
他顿了顿。
“修好了，咱们回家。”
小五眼眶又红了。
他使劲点头。
“嗯。”
秦岳不再说话。
他转身，望向北方。
那里，五骑早已远去。
风雪渐大，连蹄印都快被盖住。
他看着那道方向。
然后他动了。
不是朝北。
是朝东。
他抬起左手。
对着东侧那座山崖。
五指收拢。
崖壁没动。
秦岳低头，看着自己的手。
手在抖。
他体内真气已经枯竭。
岳峙大法根基被苏清南那一指废去七成，余下的三成也正在溃散。
他已经搬不动山了。
他看着那面崖壁。
看了很久。
然后他收回手。
他转身，朝峡谷外走去。
小五抱起茶炉，小跑跟上。
“先生，咱们去哪？”
“找块地。”
“找地做什么？”
秦岳没答。
他走得很慢。
每一步都像踩在刀尖上。
走了约莫三里。
他在一处背风的山坳停下。
山坳里有条冻溪，溪边有棵枯死的老松。
松树下有一块平整的青石。
秦岳走到青石旁。
坐下。
他靠着树干，望着铅灰色的天空。
“小五。”
“在。”
“就在这里吧。”
小五愣住了。
他看着先生。
秦岳的脸色很差。
那种差不是苍白，是灰败。
像被霜打过的枯叶，从边缘开始，一寸一寸失去颜色。
“先生……”小五声音发抖。
秦岳没看他。
他望着天空。
“我修岳峙四十年。”
他开口，声音很轻。
“四十年，搬了无数座山。搬到最后，忘了自己为什么搬。”
“师父说，路窄不是死路。”
“可我的路，走到头了。”
他低头。
看着自己的手。
“这双手搬过山，握过剑，抱过你。”
他顿了顿。
“搬不动了。”
小五跪在青石旁。
他握着秦岳的手。
那只手冰凉，干枯，骨节凸出。
他使劲握着，像要把自己掌心的温度渡过去。
“先生，咱们不搬山了。”
他哽咽。
“咱们回家，种地，劈柴，养鸡。您坐着，我干活。”
“您不是喜欢喝茶吗？我给您种茶树。咱们不喝那些名贵的，就喝自己种的。”
“我笨，可能种不好。但我会学。”
“先生，您别睡……”
秦岳看着这孩子。
他眼眶很深，眼底有光。
那光不是泪，是别的什么。
他抬手，摸了摸小五的头。
动作很慢，像耗尽了最后一点力气。
“小五。”
“在。”
“你恨不恨我？”
小五摇头。
使劲摇头。
“不恨。”
“我把你从死人堆里捡出来，带你颠沛流离十一年，没给你一个家。”
“不恨。”
“我痴心妄想修什么天门，一辈子活在自己的梦里，醒不过来。”
“不恨。”
“我连累你连茶炉都抱不住，炉底漏了，壶嘴缺了，盖子丢了。”
“不恨。”
小五哭着说。
“先生，我不恨。我什么都不恨。”
“我只恨自己没本事，不能帮先生搬山。”
秦岳看着他。
看了很久。
然后他笑了。
那笑容很轻，像雪落在水面上，还没来得及泛起涟漪就化了。
“你不是没本事。”
他说。
“你是我的本事。”
小五怔住。
秦岳收回手。
他靠着树干，闭上眼睛。
风雪还在落。
落在他发间，落在他眉梢，落在他破碎的袍角。
他的呼吸越来越慢。
小五跪在青石旁，一动不动。
他不敢出声。
他怕惊着先生。
他怕先生睡着了，被吵醒。
他只是握着那只越来越凉的手。
握得很紧。
秦岳的呼吸停了。
停了三息。
然后——
他睁开眼。
那双眼睛不再是灰败的，浑浊的。
是清亮的。
像四十年前，师父第一次握着他的手教他运气时那样。
“小五。”
他开口，声音竟然有了力气。
小五抬头。
“在。”
秦岳望着北边。
“那个北凉王。”
“嗯。”
“他说我的路走错了。”
“嗯。”
“他说得对。”
小五不说话。
秦岳顿了顿。
“可错的路，也是路。”
他扶着树干，慢慢站起来。
小五慌忙扶他。
“先生，您……”
“扶我一把。”
秦岳说。
小五扶着他。
他站在青石边，望着北方。
风雪扑面。
他白发散乱，袍角破碎，身形佝偻。
可他站得很稳。
像一株被雷劈过、被火烧过、被虫蛀过，却依然扎根悬崖的老松。
“我秦岳修岳峙四十年。”
他开口。
声音不高，却穿透风雪，传得很远。
“修到最后，山不是山，我不是我。”
“师父说，心在，山就在。”
“可我把心丢了。”
他顿了顿。
“丢在哪，想不起来了。”
“也许是那年南疆巫王攻山，我守了三天三夜，守到最后不知道自己在守什么。”
“也许是那年收小五为徒，我不知道怎么教他，怕他走我的老路，又怕他不走。”
“也许是这些年到处找人比武，打不过就练，练不过就求，求不到就骗自己——半步天人，半步也是天。”
他笑了。
“原来我这辈子，就没当过山。”
“我就是一块石头。”
“滚了四十年，滚到哪算哪。”
小五站在他身边。
他看着先生。
先生的侧脸在风雪里轮廓模糊，可那双眼睛——
那双眼睛亮得惊人。
“可石头也有石头的用处。”
秦岳说。
他抬起右手。
那只手还在抖。
可他握紧了拳头。
“苏清南说，山无轻重，只在人心。”
“我这四十年，心里装了什么？”
他想了想。
“装了师父临死前的手。”
“装了南疆那三万百姓。”
“装了小五。”
他转头，看着小五。
“就这些。”
“没有天门，没有长生，没有天下第一。”
“只有这些。”
小五看着他。
“先生……”
秦岳收回目光。
他望向北边。
“够了。”
他说。
“这些就够了。”
他深吸一口气。
然后他迈步。
一步踏出。
脚下的冻土震动。
不是真气，不是威压。
是他整个人，像一块被扔进深潭的石头，激起一圈涟漪。
涟漪扩散。
方圆十丈内的雪，同时一震。
小五看着先生。
他看见先生周身的气息变了。
不是真气恢复，不是境界回升。
是另一种东西。
更重，更沉，更静。
像山。
不是那种巍峨百丈、顶天立地的山。
是那种蹲在村口、被孩子们爬了一百年的老青石。
不起眼。
但谁也搬不走。
秦岳抬起手。
这次没有颤抖。
他对着北边。
五指张开。
掌心朝外。
不是攻击，不是阻拦。
只是——
“北凉王。”
他开口。
“此恩……”
他顿了顿。
“当报。”
话音落。
他掌心亮起。
不是真气，是土黄的光。
光很淡，像黄昏最后一缕余晖。
光芒从他掌心涌出，流向四肢百骸。
他周身那些破碎的经脉、枯竭的丹田、崩裂的关窍——
在这一刻，被这缕淡黄的光尽数填满。
不是修复。
是燃烧。
他把自己最后那点“根基”，那点修了四十年、错了一辈子、却终究属于他自己的东西——
全部点燃。
燃尽。
化作这一掌。
小五瞪大眼。
他扑上去。
“先生！！！”
秦岳没有回头。
他看着自己的手。
掌心的光越来越盛。
光芒里，浮现出无数画面——
师父握着他的手。
南疆山道边，那个发抖的孩子被他抱起来。
守山三年，三万百姓在他身后安然无恙。
还有那把椅子。
紫檀木，螭龙纹，他坐了二十年。
椅子没了。
山还在。
“这一掌——”
秦岳说。
“不搬山，不杀人。”
“只谢……北凉王……苏清南！”
……