第四十七章 别再站在梦里了
宋意曾在深渊里死过一次，现在她站在岸上，回望那个曾把她吞噬的黑夜，不再害怕。
而在遥远的京北，萧晨阳终于放下手中那本画册。
他望着窗外，嘴角动了动，像是在笑，又像是在叹息。
“诗韵！”
他轻声说。
“我终于不疼了！”
“你是不是该笑一下了？”
“你别再站在梦里了！”
“走远一点吧！”
“别再回来折磨我了！”
说完，他闭上眼，靠在椅背，任阳光从那扇假窗投射进来，在他身上落下一片虚假的明亮。
他像睡着了。
又像彻底死在了一个叫“叶诗韵”的梦里。
京北的雪又落了一层，整个城市像是被沉默吞没，冷得连呼吸都变得沉重。
萧晨阳的病情持续稳定—稳定的，是他的沉默。
他几乎不再说话，不再认人，也不再有情绪上的剧烈波动。
医生给出的判断是“高度精神疲乏伴抑郁性人格分裂后期症状”，大意就是：他还活着，但所有关于“生活”的意志已经丧失。
他每天会在固定时间醒来，吃药、进食、散步，然后坐回房间，看着那本画册发呆。
偶尔，他会拿起笔，在纸上写一些支离破碎的句子，但从未写完。
“她说那天的风是东南风！”
“我说我们以后去住海边，她没答应！”
“她打字很快，可是写信很慢！”
“她的画我只看过几张！”
“她说最怕下雪天我出门不带伞！”
“我记住了，可她再也不会提醒我了！”
他这样写着，像在写一封永远寄不出的信，又像是在拼尽全力回忆一个早已模糊的世界。
他身边的人越来越少。
萧母几乎不再出现在他的生活中，她把所有照料任务交给医生和佣人，自己则陷入了长时间的沉默。
她不再争，也不再说。
因为她终于看明白，自己的儿子不是疯了，也不是傻了。
他只是……死心了。
从那个冬天起，他的心，就一寸一寸地死在了叫“叶诗韵”的那个人身上。
她知道现在无论她做什么都无济于事，甚至连她心里最深处那一点想法—“如果那个人还在，也许能救他”—都不敢说出口。
因为她知道自己已经没资格提这个名字了。
是她亲手，把那个姑娘逼出了这个世界。
是她亲手，断了他最后一丝正常活着的可能。
温雪梨现在被送去了别墅区休养。
医生说她的情绪波动过大，出现了长期焦虑与自我认知混乱的倾向，建议远离“刺激源”。
所谓“刺激源”，就是萧晨阳。
她几乎是被劝退的。
离开前她最后一次去看萧晨阳。
那天他难得没有拒绝见她，但当她走进病房，他却没有看她，只是盯着窗外的雪。
她站在那里，嗓子干得说不出话。
她很想再听他叫一次“诗韵”。
哪怕是错认。
哪怕只是梦。
可他连梦都不肯再做了。
“晨阳！”她嗓音发哑。
他终于转头看她一眼。
那眼神里，没有熟悉，没有敌意，没有温柔，也没有痛。
是一种彻底的、空白的、麻木的凝视。
像是在看一个陌生人。
“你还认得我吗？”她轻声问。
他沉默许久，终于道：“我不想再认错了！”
温雪梨彻底崩溃，转身跑出病房。
从那一刻起，她再没回来过。
她终于明白，那个男人不是爱另一个人太深，是已经对“爱”这件事，失去了所有能力。
而另一边，f国的日子安稳如旧。
宋意最近开始准备一个全新的展览，主题不是关于她的过去，不是剪影，也不是城市。
这一次，她画的是山海，是路，是归属。
画里有人，但不是她自己，也不是谁的影子，而是每一个路人、旅人、行人。
那些人有的坐着、有的走着、有的在桥头伞下低头看书，有的靠在墙角睡觉。
她开始用温暖的色调，画天光、晨雾、傍晚的火烧云。
她开始画黄昏照进巷子的光，画清晨的市场和背影拖得长长的路人。
她开始画一个无数人在行走的世界。
她终于不再一个人孤独地在画布上告别谁。
她终于开始真正活进当下。
王盼盼偶尔来画室看她，会拍几张照片发给王思远，然后笑着说：“哥，她现在连煮咖啡都香！”
王思远嘴上不说，晚上却会带着更用心的晚餐过来，偶尔会给她带一本诗集、一张唱片、一束新开的蓝色勿忘我。
宋意从不拒绝，但也从不靠近。
他们之间始终保持着安静的界限，不越线，也不远离。
有时候她会在夜里站在窗前，听着海浪声，想起那个已经远得快听不清名字的男人。
她并不想他。
她只是偶尔，会像听老歌一样，听见那个声音从记忆里溜出来，唱一段她曾熟悉的旋律。
但她从不回头。
因为她已经知道，过去的日子不会再重来。
她现在拥有的每一分宁静，都是她用无数夜晚的撕裂、哽咽与崩溃换来的。
所以她必须守住。
画展开幕的那天，天很亮，风柔和。
展厅不大，来的人不算多，却都是同行画家、收藏人或一些小众媒体的代表。
她没有穿得隆重，只是一件深蓝色的毛衣、米白长裙，整个人看起来与画展氛围极其融合。
她没有发表开幕致辞，也没有在展览牌上写介绍。
只在门口的墙上挂了一张手写纸条—
【这一组画，献给所有从旧梦中醒来的人！】
没有署名。
但所有看过那组画的人，都说，那画有灵魂。
后来有人问：“你画里的人，好像都在寻找什么！”
宋意只是笑了笑：“也许是！”
“也许他们只是想找个能停下来的地方！”
“不是终点！”
“是心安！”
她说这句话的时候，脸上没有悲伤，只有一种终于卸下了全部重量之后的轻盈。
是的，她不再画终点。
她已经画完了那条名叫“叶诗韵”的路。
现在的宋意，只走她自己的方向。
京北的天空始终灰沉沉的，一层雾压着城市，仿佛连风都失去了方向感。
萧家老宅像是被这沉重的天幕吞没了光，哪怕屋里开着灯，窗外依旧一片死寂。