第二十四章 希望你能看见光
徐盛听在小镇待了三天，每天坐在大学城旁的咖啡馆画速写。
她没有再画披风，也不画极光，只画街道、灯影、猫、和偶尔飞过屋檐的鸽子。
有一天傍晚，她去了海德堡眼科研究院。
只是站在外面。
没有进去。
她记得信上那句话：
“或许，下次再见时，我能看清你的睫毛形状！”
她想，也许他已经来了。
也许他就在某间病房，盯着窗外的光变化，用尚未完全模糊的双眼努力记录这个城市的轮廓。
两人若是相遇，会是怎样？
但，她没有去找他。
也没有打电话。
她坐在那家研究院对面的长椅上，画了一棵树。
树枝在冬风中摇晃，影子斜斜地投在雪地上。
她在画纸角落写了一句德语—
「ich hoffe, du siehst das licht」
（我希望你能看见光！）
临走前一天，她把画纸留在旅馆门口的信箱里，没有写收件人名，只留下一个素描签名。
那是她十七岁时开始用的—一个像翅膀一样的符号。
如果他看到，会知道是她。
如果没看到，也无妨。
她坐上返程火车，望着窗外树木飞速后退。
包里那盒糖还在。
她知道，有些人，是用一生的温柔教会你如何转身。
就像他那句话里写的：
「你的玫瑰值得永不凋谢的阳光，而我该去寻找自己的月亮了！」
而她，已经学会了。
在没有任何依靠的光里，独自站住，独自开花。
列车在穿越莱茵河支流的桥梁时轻轻震颤了一下。
徐盛听睁开眼，靠着车窗坐起身，手中素描本滑落在膝头。
列车窗外的光线透过树影打在她脸上，斑驳交错，仿佛一幅未完成的画稿。
她把素描本翻回最后一页，指腹轻轻抚过那张画纸角落，那句德文依然清晰，没有被车窗的晨光洗淡。
笔迹温柔，像她心中未说出口的所有情绪。
她没有打算在海德堡久留，但这三天的安静仿佛替代了许多年未曾喘息的时间。
她终于可以在阳光下画画，不必再思考是谁为她点亮灯，也不必再问谁会为她留糖。
她也终于明白，不是因为没有人爱她，而是她不再需要依靠那份爱来确认自己的完整。
车厢里有人小声通话，远远传来孩子的笑声，她低头收起素描本，再次把那枚糖盒轻轻放回随身包底。
糖纸仍整整齐齐地折着，没有一颗被吃过，就像那份沉默的感情，从来没真正索取过回报。
火车缓缓驶入巴黎北站，她站在人群中下车，呼吸着混杂咖啡与尘土的城市空气，觉得自己像是从另一个时间缝隙里折回来的人。
巴黎的街道比她离开时更冷了一些，圣母院前的鸽子已经少了，她在巷口买了一束白色马蹄莲，回到拉丁区那间阁楼。
屋子里没有人替她收信，但门缝下多了一封贴着红蜡封的邀请函。
是一位法国独立画廊策展人的私人展约。
她站在门口拆开信，信纸上只有一句话：
“愿你在不被定义的边界里继续游走！”